Сентябрится. Голова как чужая, чуть ломит спину, вспоминаешь свой возраст с гаком,
из ближайшего парка несет удобрением и кленовой влагой.
На прогулке — похмелье и треники — улыбаешься не гуляющим, а их собакам,
километр осклизлого гравия кажется бесконечной сагой.
Атмосфера остыла, ослабив давление — без него неуютно, но как–то все–таки надо, с собой,
завернуть свое белое тело в джерси и бросить в охапку листвы,
где и найдет его кто–то в белом и буднично заметет исполинской метлой
до весны в дальний угол сознания твоей собственной головы.
Не грусти, будет несколько месяцев тихо и бЕло, даже зайцы под это дело меняют масти,
значит, будет зима. Этот ужас зачем–то внушен нам природой.
Не смотри ей в глаза, там темно, не считай ее дни и не бойся отверзтой пасти —
ей так легче дышать, на боку. Наслаждайся заслуженной кодой.